După ce vara s-a instalat cu arme şi bagaje, terorizând cu temperaturi din ce în ce mai mari România, bucureştenii au început, din plictiseală sau din sânge fierbinte, să migreze. Unii au ştrandul în capătul străzii şi, din lipsă de opţiuni, îşi pun epidermele la dispoziţia ciupercilor de tot felul. Alţii îşi aruncă ţoalele în portbagaj şi pleacă spre Litoral, făcându-şi cruce în cerul gurii să nu se ambuteieze pe autostrada Soarelui Apune sau să facă doar patru ore şi jumătate în loc de şase. Iubitorii de munte aleargă spre Valea Prahovei, cea mai la îndemână opţiune, uitând că în ţara asta o plecare pe un drum naţional echivalează cu o aventură asortabilă cu un flacon de diazepam.
